第168章 月光下的绵长絮语（1 / 2）

月光下的绵长絮语

暮春的夜晚，我坐在老宅的天井里。月光穿过葡萄架的缝隙，在青石板上织出细碎的银网，像谁撒下的一把星子。案头的青瓷碗里，泡着去年的桂花茶，茶汤在月光下泛着琥珀色的光，香气随着晚风漫开来，缠上廊下的竹帘，晃出细碎的声响。忽然想起外婆常说的话：有些念想，就像这桂花茶，放得越久，越有滋味。那一刻，远处的蛙鸣与近处的虫吟交织，我忽然懂得：思慕不是汹涌的浪潮，而是月光下的绵长絮语，是藏在岁月褶皱里的温柔惦念，在不为人知的角落，悄悄生长成缠绕心头的藤蔓。

儿时的思慕，藏在祖父的邮包里。他年轻时在远方做工，每年秋天都会寄回一个蓝布包裹，里面装着给祖母的花布、给我的麦芽糖，还有一封字迹歪斜的信。祖母总在煤油灯下读信，读到今年的棉花收成好，给你扯了块红布做棉袄时，会用指尖轻轻划过信纸，仿佛能摸到那布料的纹路；读到囡囡是不是又长高了时，会把我拉到灯前，用布条量我的身高，在门框上划道新痕，和去年的痕迹比了又比。有次邮包晚到了半个月，祖母每天都去村口的邮筒旁等，雨天撑着油纸伞，晴天戴着草帽，鞋上的泥渍结了又化。直到邮差把包裹递到她手里，她解开绳结的手抖个不停，看见里面的红布时，眼泪忽然就掉了下来，砸在布面上，晕开一小片深色的花。那些日子，思慕是邮包上的邮戳，是煤油灯下的叹息，是门框上逐渐升高的刻痕，像葡萄藤一样，悄悄爬满岁月的篱笆。

校园时光里，思慕是图书馆的第三排书架。高二那年，我总在放学后躲进图书馆，坐在靠窗的位置，看阳光在《唐诗宋词选》的封面上慢慢移动。邻座的男生总爱穿白衬衫，袖口卷到小臂，露出半截结实的手腕，他读的书永远是厚厚的历史典籍，眉峰在思考时会微微蹙起，像远山的轮廓。有次我伸手去够最高层的《漱玉词》，他忽然站起来帮我取下，指尖不经意碰到我的手背，像有电流窜过，两人都红了脸，慌忙低下头。从那以后，我们默契地保持着距离，却会在对方来时，悄悄把靠窗的位置留出来；会在下雨天，假装偶遇般共撑一把伞，伞下的空间很小，能闻到他身上淡淡的肥皂香；会在毕业纪念册上，写下前程似锦的客套话，却在转身时，把对方的字迹看了又看。那些日子，思慕是白衬衫上的阳光味，是书页间的铅笔痕，是伞下的沉默，像初夏的荷叶上的露珠，晶莹剔透，却不敢轻易触碰，怕一碰就碎。

职场初期的思慕，是异乡的一碗阳春面。初到上海打拼，住在老式弄堂的阁楼里，楼下有家开了三十年的面馆，老板是对苏州老夫妻，汤头熬得格外鲜。每个加班的深夜，我都会去吃碗阳春面，老太太总会多放半勺猪油，说小姑娘熬夜伤胃，老先生则在旁边煮面，竹筷搅动面条的声音，像在哼一首古老的歌谣。有次我感冒发烧，躺在阁楼里昏昏沉沉，忽然听见敲门声，是老太太端着碗热汤面站在门口，我家老头子说你两天没来了，怕是病了。面条上卧着个荷包蛋，姜丝切得细细的，汤里飘着葱花，热气模糊了她的老花镜。那天的面吃得很慢，眼泪混着汤一起咽下去，忽然想起老家的外婆，也是这样在我生病时，往面里卧个荷包蛋，说吃了就好了。那些日子，思慕是猪油的香气，是姜丝的微辣，是陌生老人的牵挂，像寒夜里的炉火，不炽烈，却足以暖透整个心房，让异乡的冷，也变得有了温度。

生活中的思慕，藏在最寻常的烟火褶皱里。老巷的修鞋摊前，李师傅总在工具箱里放着块碎镜片，那是他年轻时给妻子买的梳妆镜，后来妻子走了，他就把镜片带在身边，磨鞋时偶尔照一照，仿佛能看见她站在身后笑；菜市场的阿婆卖完菜，总会往城东的方向望一眼，那里有她出嫁的女儿，不知道今天做了什么菜，话音里的惦念，比手里的菠菜还鲜；小区的长椅上，白发老人捧着泛黄的照片，用指腹轻轻擦去上面的灰尘，照片上的年轻人穿着军装，意气风发，他走的时候，说等打完仗就回来娶我，阳光落在她的银丝上，像撒了把碎金，却暖不了眼里的霜；公交车上，母亲给远方的孩子打电话，天冷了要加衣服别总吃外卖，絮絮叨叨说了半小时，挂电话时却红了眼眶，原来思慕可以是重复的叮嘱，是怕对方嫌烦又忍不住要说的牵挂，像风筝的线，无论飞多远，都紧紧攥在手里。