第67章 我是你的母亲（1 / 2）

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君澜跨过城门的那一刻，脚下的石阶像被抽走了骨头，

猛地向下塌陷了下去。

她没有摔倒，台阶自己在动，每一级都比前一级低一寸，

像一架被缓慢折叠的梯子，正将她往地心深处送去。

两侧墙壁上那些暗红色的灯盏同时亮了起来，又同时暗了下去，

空气中那股焦糊气味变得更浓了。

石阶的尽头是一扇门，门板是整块黑曜石打磨的，

表面光滑如镜，映出君澜的倒影，但那倒影的动作却比君澜慢半拍。

君澜抬手时，倒影的手还在身侧；君澜放下手，倒影的手才刚抬起来。

君澜伸手推门，指尖触到黑曜石表面的那一刻，

那扇门没有向后打开，而是像水一样向两侧划开了，

露出门后一片被暖黄色光晕笼罩的空间。

那是一间极大的书房，四壁全是顶天立地的书架。

书籍上的文字她一个都不认识，

但那些文字在缓慢地流动，像被活着的墨水写成，正在书籍表面缓慢地爬行。

书架之间悬着无数细长的银色丝线，每一根丝线的末端都系着一枚小小的铜铃，

无风自响，发出细碎的、像远处溪水淌过卵石的声响。

书房正中央摆着一张巨大的书案，案上摊着一卷帛书。

帛书边缘泛黄发脆，像是已经摊开了很多很多年。

书案后面坐着一个人，穿着一件褪成灰白色的旧袍子，

头发雪白，面容被垂落的发丝遮去了大半，

只露出一截瘦削的下颌和一双正在书案上缓慢移动的手。

那双手的皮肤薄得像一层旧宣纸，底下青色的血管清晰可见，指节微微变形。

那人听见君澜走进来，将手中的笔搁在砚台上，

沙哑地说道：“你来了。”

君澜在书案前站定，目光扫过那张摊开的帛书，

上面的字迹和她袖子中那封信上的字迹一模一样。君澜问道：“你是谁？”

那人慢慢抬起头来，露出一张苍老的、

几乎看不出原貌的脸。

但那双眼睛君澜认得，和君澜在水面上看见的倒影，

以及那封信里留下的影子的眼睛，是同一个人。

“我是你的母亲，”那个人说道，“真正的那个。”

君澜的手在袖子中攥紧了那封信纸：“可那封信里说，你已经不在了。”

“是的，我不在了。”那人说，“可我又回来了。

这间书房是临河尽头最后一块没有被时间冲刷走的地方。

我死之后，魂魄顺着临河的暗流飘了很远，

我以为会散在忘川里，但我被冲到了这里，被这间书房接住了。”

她的目光落在君澜攥着信纸的袖口上，说道：“你拿到信了。”

“拿到了。”君澜说，“信上说，你在很久以前就把我留在了山脚下。”

“是的。”那人说，“那时候临河还没有改道，

忘忧珠还没有碎，我把你留在了一座不会被人找到的山脚下。

不是因为我不要你，而是因为我要去一个我不得不去的地方。”

“什么地方？”君澜问。

那人沉默了一会儿，将面前那卷帛书往君澜跟前推了推，

说道：“你看看这个，君澜。”

君澜低头看去，帛书上画着一条河，河的源头是一口井，井里有一株树，

树的倒影和她虚定中那口井一模一样。

井的底部有一条细如发丝的裂缝，裂缝下方延伸出一条更细的线，

一直通到某处被朱砂圈出来的位置。

“那是什么？”君澜问。

“那条裂缝是我离开你的时候留下的。”