还阳（291）（2 / 2）

他指着卷宗里一张泛黄的、边缘卷曲的照片：“这张照片，是你？”

我凑过去看。照片上的年轻人穿着洗得发白的工装，背景是棉纺厂熟悉的大铁门。我用力点头，心脏在胸腔里擂鼓：“是我！是我进厂第二年照的！”

老法官又仔细核对了卷宗里记录的我的体貌特征——身高、左眉骨那道陈年的小疤、右手中指因工伤留下的略微弯曲……每一个细节都严丝合缝。他沉默了片刻，布满皱纹的手指轻轻拂过卷宗里母亲朱某当年摁下的、已经变成暗红色的指印，又拿起我那张布满岁月磨痕的旧身份证，反复比对着。最后，他拿起桌上的《民法典》，翻到被无数人翻阅过、书页边缘已微微卷起毛边的第五十条，指给我看：“根据这个，你得自己提申请，撤销死亡宣告。”

我立刻在申请书上签下名字，手指因用力而微微颤抖。老法官仔细收好所有材料，目光在我沟壑纵横的脸上停留了片刻，那眼神复杂得像一口深井：“回去吧，等通知。程序……需要时间。”

等待的日子，比二十年流浪更难熬。我像困兽，在老屋废墟和村口那条通往县城的黄土路之间徒劳地徘徊。终于，一个多月后，法院的通知来了。再次走进那间庄严肃穆的审判庭，空气仿佛凝固了。审判席上坐着那位老法官，旁边还有一位年轻的书记员。老法官清了清嗓子，声音洪亮地宣布：“申请人王德生，经本院依法审查，确认其本人确系被宣告死亡人王德生。其申请撤销本院（2005）x民特字第xx号宣告死亡判决，符合《中华人民共和国民法典》第五十条之规定，应予准许。本院判决如下：撤销宣告王德生死亡的判决。本判决为终审判决。”

“终审判决”四个字落定，像一道赦令劈开了压在我头顶十九年的阴霾。书记员在电脑上飞快地操作着，打印机发出规律的嗡鸣。她将那份还散发着油墨温热的判决书递到我面前，清晰地说道：“王德生同志，请在这里签名，签今天的日期。”我接过笔，笔尖触到纸面，竟有千钧之重。签下名字的瞬间，手指不可抑制地颤抖起来，仿佛有电流从指尖窜向全身。我抬起头，恰好撞见老法官的目光。他正摘下老花镜，用手背飞快地、几乎是掩饰性地擦拭了一下眼角。那微小的动作，像一根柔软的针，轻轻刺中了我心底最深处那块早已麻木的角落。

捏着那份宣告我“复活”的判决书走出法院大门，我径直走向镇上的派出所。户籍窗口的民警接过判决书，仔细核验，然后从抽屉深处取出一本崭新的户口簿。他拿起一枚鲜红的印章，稳稳地盖在“注销”字样旁边空白处——“恢复”二字，红得耀眼。接着，他又取出一张崭新的《常住人口登记表》，递给我：“来，拍张新照片，办新身份证。”

我坐在冰冷的凳子上，努力挺直腰背。照相机的镜头对准了我。一片刺目的白光骤然亮起，视野里瞬间只剩下白茫茫一片。就在这强光淹没视线的刹那，记忆深处另一道同样刺眼的白光猛地炸开——二十年前那个暴雨倾盆的深夜，我孤身一人冲出家门，身后是家门被重重摔上的巨响，紧接着，一道惨白的闪电撕裂墨黑的夜空，瞬间照亮了我前方湿漉漉、空无一人的泥泞长路，仿佛一条通往虚无的冰冷墓道。强光熄灭，视线渐渐恢复清晰。民警的声音传来：“好了，王德生同志。”

我站起身，接过那张薄薄的、印着“已受理”字样的回执单。纸张微凉，却蕴含着奇异的重量。走出派出所大门，四月的风迎面吹来，带着泥土和草木萌发的气息，柔和地拂过脸颊，竟有种久违的、几乎被遗忘的暖意。这暖意如此陌生，又如此真实，它不汹涌，却像细小的根须，缓慢而坚定地扎进我冻土般的心田深处。