第415章 淬砺辞：烙在时光里的火印（1 / 2）

淬砺辞：烙在时光里的火印

深冬的风总裹着些砭骨的寒，我坐在老窑厂的断墙边翻一本油印的《烧窑记》，指尖刚触到“土经火淬方为瓷，人历难砺始成器”的粗黑字迹，就觉出些灼意——许是残窑里的余温未散，书页边缘沾着的窑灰已有些发潮，其中一页夹着的碎瓷片，釉色上还留着窑变的冰裂纹，像二十年前祖父亲手烧裂的那只梅瓶，明明早没了完整，却又在心里硬得不肯软。风从窑门的破洞钻进来，带着未燃尽的柴烟味，吹得书页轻轻颤，忽然想起祖父蹲在窑前添柴的模样——他的棉袄上沾着火星，手里的铁钩在窑口拨弄着柴火，却在我怕窑火烫缩脚时，只是把我的手按在窑壁的凉砖上，“火能淬瓷，难能砺人，躲是躲不过的”，话里的淬砺像窑膛里的烈焰，明明灭灭，不晃，却烫得让人心里发沉。

七岁那年的深冬，我被送到赣东的老窑厂，跟着祖父生活。祖父是窑厂最后一位老窑工，一辈子都在跟泥土和火焰打交道，他的手上满是老茧，指关节粗大得像窑里的陶土块，指甲缝里永远嵌着洗不掉的窑灰。每天天不亮，祖父就会去后山采陶土，我跟在他身后，踩着结了冰的山路，看他把冻得发硬的陶土一块块搬上车，额头的汗顺着皱纹往下流，在下巴尖结成小冰粒。有次我帮他推车，不小心让车滑进了雪沟，陶土撒了一地。祖父没骂我，只是蹲下来，把冻得发红的手伸进雪地里，一块块捡陶土，“土是瓷的根，丢了土，就烧不出好瓷”。那天的太阳迟迟没出来，冷风刮在脸上像小刀子，祖父把捡好的陶土抱在怀里，像抱着宝贝——原来淬砺不是喊在嘴上的硬气，是藏在陶土里的韧，是落在雪地里的沉，像祖父的老茧手，像窑厂的老窑，不声张，不抱怨，却把日子里的刚，都烙在了时光里。

小学二年级，学校组织“非遗体验日”，祖父作为老窑工代表，带着陶土和窑具来给我们上课。他教我们揉泥，“揉泥要匀，要把气排尽，这样烧出来的瓷才不会裂”。我揉的泥总带着气泡，祖父就握着我的手，一起在石板上反复揉搓，“力气要稳，心要静，泥才会听话”。那天，祖父还教我们做小瓷碗，我做的碗歪歪扭扭，碗口还缺了个角，祖父却把它放进窑里烧，说“就算裂了，也是你亲手做的，有你的气性”。体验日结束时，祖父把烧好的小瓷碗递给我，碗身上还留着窑火的痕迹，像一道浅红色的疤。我捧着碗，忽然觉得，这只不完美的碗，比任何玩具都珍贵——原来淬砺是能亲手碰的实，是落在瓷碗上的疤，是不管做得多差，都愿意烧出来的韧，像祖父的石板，像歪扭的瓷碗，慢慢烙在成长的日子里。

初中时，我开始跟着祖父学拉坯。拉坯机放在窑厂的老作坊里，上面落满了灰尘，祖父每天都会把它擦得发亮。他教我把陶土放在拉坯机上，“脚要踩稳，手要扶匀，让泥跟着转盘转，别让泥带着你转”。我踩动拉坯机，陶土在手里像不听话的面团，要么塌成一滩，要么歪成斜塔。我急得把拉坯刀扔在地上，说“我根本学不会，再也不学了”。祖父捡起刀，重新放上陶土，“你看，泥塌了能再揉，碗歪了能再修，人遇到难就退，怎么能成器？”他握着我的手，在转动的陶土上慢慢扶出碗形，“难就像窑火，你怕它，它就烧你；你顺着它，它就帮你”。后来，我终于拉出了一只像样的小碗，虽然碗壁厚薄不均，却再也没塌过——原来淬砺是藏在拉坯机里的稳，是落在陶土上的扶，是不管多急，都要沉住气的韧，像祖父的拉坯刀，像转动的转盘，把日子里的静，都烙进了时光里。

高中时，我考上了县城的重点中学，第一次离开窑厂。有次期中考试，我考得一塌糊涂，坐在教室里哭，想起祖父说的“难能砺人”，忽然觉得自己像块没淬过火的陶土，软得经不住烧。周末回家，我把成绩单递给祖父，他没骂我，只是把我带到窑前，指着刚出窑的瓷瓶，“你看这瓶上的冰裂纹，是窑火淬出来的，没经过高温，哪来这么好看的纹？你考差了，就像瓷瓶进了窑，是在淬你的心”。那天，祖父教我给瓷瓶上釉，釉料在瓶身上流淌，像把难都裹进了色里。我看着上釉后的瓷瓶，忽然懂了，淬砺不是故意找苦吃，是在难里找光，在疼里长劲——原来淬砺是藏在釉料里的亮，是落在瓷瓶上的纹，是不管多差，都能在难里找希望的韧，像祖父的瓷瓶，像窑里的火，把日子里的盼，都烙进了时光里。