第176章 终场演出（1）（1 / 2）

请关闭浏览器的阅读/畅读/小说模式并且关闭广告屏蔽过滤功能，避免出现内容无法显示或者段落错乱。

“五个孩子去游园，

来时兴冲冲，

到了哭丧脸……

想要云霄飞车，

偏偏只有四个空位置……”

弗雷德里克坐在书房的沙发上，银白色的长发垂落在肩头，手中捏着一张薄薄的、边缘裁切得极为规整的纸。

那是奥尔菲斯刚才递给他的“演出单”——

如果这短短几行歪歪扭扭的童谣式小调能被称为演出单的话。

他的声音很轻，带着一贯的、属于艺术家的敏感，每一个字都在舌尖停留片刻，仿佛在品味某种隐藏的韵律。

那双银灰色的眼眸微微垂着，长长的白色睫毛在眼睑上投下淡淡的阴影，看不出他在想什么。

奥尔菲斯靠在书桌边缘，双臂交叉，饶有兴致地看着他。

良久，弗雷德里克抬起眼，目光落在那张带着一丝若有若无笑意的脸上。

“这个剧本，”他顿了顿，用指节轻轻弹了弹那张纸，“是你亲自给他们写的？”

“当然。”奥尔菲斯摊开手，肩膀微微耸起，那姿态带着几分罕见的、近乎顽劣的轻松，“量身定做。怎么样，看上去如何？”

弗雷德里克垂下眼，又看了一遍那几行字。

他的嘴角微微弯起一个弧度，那笑容里带着思索，也带着一丝隐约的玩味。

“是个有趣的故事。”他这样评价，然后抬起头，眼眸里闪过一丝光芒，“不过这看上去并不能作为剧本来演出。它太短了，没有情节，没有角色，甚至没有完整的起承转合。它更像……”他斟酌了一下措辞，“更像一曲小调。童谣。或者某种……古老的谜语。”

奥尔菲斯唇角的笑意加深了。

“当然，因为它本来就不是完整的剧本。”他说，栗色的眼眸里闪烁着某种狡黠的光芒，“因为我想看的，不是他们照着剧本演出的样子。我想看的，是他们自己改编后的版本。”

弗雷德里克愣了一下，随即眉头微微挑起。

那双眼里恍然大悟的光芒一闪而过。

“我想我明白你在想什么了，奥尔菲斯。”他说，语气里带着一丝了然，“这确实……会是个不错的提议。”

他顿了顿。

“这轮游戏，你打算给所有人都用药吗？”

奥尔菲斯看着他，故意拉长了语调：“当然——不。”

“哦？”弗雷德里克一挑眉。

奥尔菲斯从书桌边站起身，走到弗雷德里克对面的扶手椅前坐下。

他身体微微前倾，双手交叠放在膝上，那姿态像是一个正在分享秘密的共谋者。

“我更想只给一个人动点小手脚。”他说，声音压低了一些，“比如，那位玛格丽莎小姐。”

弗雷德里克静静地听着，没有打断。

“据我查到的线索，那场月亮河惨案里的死者中，有一位是她的丈夫——瑟吉。”奥尔菲斯的声音平稳，却带着某种锐利的东西，“但没有任何资料提及她和她的丈夫关系如何。是恩爱？是冷漠？是憎恨？是一片空白。而在这种空白里，往往藏着最有趣的故事。”

他顿了顿，栗色的眼眸里闪过一丝冷光：

“所以我想通过她的幻觉，看到她内心深处的那些——曾经被掩盖的、被遗忘的、或者被她自己刻意埋葬的故事。”

弗雷德里克沉默了几秒，然后点了点头。

他的声音平静而笃定：“没问题。我相信你做的一切是有意义的。”

奥尔菲斯看着他，那双眼眸深处，有什么东西微微柔和了一瞬。

“我已经安排拉裴尔用‘塞壬之歌’调制了几款新香水，放在了她的房间里。”

他低低地笑了一声，那笑声里带着一丝志在必得的从容。

“我相信她会喜欢的。”

弗雷德里克微微颔首。

奥尔菲斯站起身，走到弗雷德里克面前，伸手轻轻拍了拍他的肩膀。

那动作带着亲昵，也带着一种并肩作战的默契。

“好了，亲爱的。”他一边说，一边望向窗外，“我想我们应该去找一个绝妙的角度，好好观察一下我们的‘客人们’。他们都醒了，不是吗？”

弗雷德里克顺着他的目光看向窗外。

远处的西翼方向，隐约能看到几个身影在窗边晃动。

他站起身，理了理衣襟，微微颔首。

“当然。走吧。”

……

两人没有走主楼梯，也没有穿过入户厅——

那里现在是“客人们”的领地。

他们从茶话室侧门离开，沿着那条被称作“缪斯回廊”的偏僻通道，悄无声息地穿过主宅东侧的辅助空间。

回廊狭窄而幽长，两侧的墙壁上挂着几幅褪色的油画，画中的人物在昏暗的光线下显得面目模糊。

脚下的地毯很厚，吞噬了所有的脚步声。

从回廊尽头的一扇小门出去，便是后院。

积雪已经被清扫出一条小径，但两侧依旧是厚厚的白色。

冷冽的空气扑面而来，带着雪后特有的清新和刺骨的寒意。

远处的树梢上，偶尔有积雪簌簌落下，发出轻微的声响。

他们绕过主宅的侧翼，穿过一片被雪覆盖的灌木丛，最终抵达了一座不起眼的小阁楼前。

这座阁楼位于主宅对面，掩映在一片常青树的阴影里，从外面看几乎注意不到它的存在。

但它的位置极佳——

就在上次奥尔菲斯和噩梦一起躲藏过的那片灌木丛的右侧，透过阁楼二层那扇狭小的窗户，恰好能看清主宅入户厅和半个餐厅内的情景。

两人轻手轻脚地爬上嘎吱作响的木梯，在二层那间堆满杂物的房间里找到了合适的观察位置。

弗雷德里克从角落里翻出两把布满灰尘的旧椅子，奥尔菲斯则从窗边的一个木箱里取出一副黄铜望远镜。

他举起望远镜，调整焦距，对准主宅的方向。

第一眼看到的，是正从餐厅推门走出来的年轻身影。

那是个二十出头的小伙子，穿着一身粉蓝色的格子紧身衣，紧身衣外罩着一件小巧的棕色马甲，头上歪戴着一顶边缘翻卷的棕色小帽。

金色的卷发从帽檐下俏皮地翘出来，在入户厅不算明亮的光线下依旧闪闪发亮。

他的脸庞年轻而英俊，带着属于这个年纪特有的、没有被生活磨去棱角的阳光气息——

那种看上去发自内心的、毫无阴霾的笑容，让人看了也会不自觉地跟着弯起嘴角。

此刻，他正一边蹦蹦跳跳地环视着入户厅，一边抛接着手里的一颗红色杂技球。

那颗球在他指尖跳跃、旋转、翻飞，每一次落点都精准得如同被无形的丝线牵引，显示出经年累月训练出的肌肉记忆。

他的脚步轻快，动作流畅，整个人如同一团跃动的、充满生命力的火焰。

麦克·莫顿。

奥尔菲斯透过望远镜看着那张年轻的脸，看着那双因为抛接球而闪闪发亮的眼睛，看着那似乎毫无负担的笑容，忽然间，一个念头毫无预兆地闯进脑海——

他和自己，差不多大。

这个发现如同一根细小的刺，轻轻地、却准确地扎进了心脏某个不知名的角落。

明明差不多的年纪。

明明都是二十出头的年轻人。

但此刻，一个在楼下无忧无虑地抛着杂技球，笑容灿烂得如同从未见过真正的黑暗；

一个却站在阁楼的阴影里，用望远镜审视着即将步入自己布下的“游戏”的棋子，心中计算着无数种可能，眼底沉淀着经年累月的血与火。

从多久之前开始，他就没有再这样蹦蹦跳跳过？

从多久之前开始，笑容就不再是发自内心的本能反应，而是一种需要刻意维持的、用于伪装的面具？

从多久之前开始，他就已经忘记了，什么叫做“无忧无虑”？

他早已忘了。

彻彻底底地，忘了。

一只手轻轻地、安抚性地落在他的后背。

那温度隔着衣料传来，带着熟悉的、令人安心的气息。

奥尔菲斯微微侧头，看到弗雷德里克正站在他身边，银灰色的眼眸里盛满了无声的关切。

他没有说话，只是轻轻拍了拍他的背，像是在说：

我在这里。

奥尔菲斯深吸一口气，将那片刻的软弱压回心底。

他重新举起了望远镜。

就在这时，一道粉色的身影映入眼帘。

她正从入户厅二楼的楼梯口走出来，脚步轻盈而优雅。

她穿着一身标准的舞女服——粉色的紧身胸衣缀着细碎的亮片，短裤下露出纤细的脚踝和一双小巧的缎面舞鞋。

黑色的短鬈发被精心梳理过，每一缕都服帖地垂在耳侧，衬托出那张精致漂亮的脸庞。

她的五官小巧而分明，眉眼间带着一种天生的妩媚，却又被刻意收敛着，显得矜持而疏离。

她站在二楼栏杆边，微微垂着眼，整个人如同一件精雕细琢的艺术品，活脱脱像一个八音盒上旋转的精灵——

美丽，优雅，却带着一丝人造的、不真实的疏离感。

玛格丽莎·泽莱。

楼下，麦克看到了她。

他停止了抛接球，抬起头，脸上依旧挂着那灿烂的笑容，张开嘴似乎说了什么。

距离太远，听不清内容，只能隐约捕捉到几个模糊的音节。

玛格丽莎的脸一半沉在阴影里，看不太真切她的表情。

但从她骤然绷紧的肩膀和瞬间握紧栏杆的手指来看，麦克的话显然不是什么令人愉快的问候。

她转过身，似乎想要离开——脚步已经迈向了走廊的方向。

但麦克又喊了一句什么。

那声音穿透了距离的阻隔，隐约能听出上扬的语调——像是在挽留，又像是在质问。

玛格丽莎的脚步顿住了。

她站在楼梯口，背对着楼下，肩膀微微起伏，似乎在深呼吸。

然后，她猛地转过身，快步走回栏杆边，双手撑在栏杆上，身体微微前倾，对着楼下怒气冲冲地说着什么。

她的嘴张合得很快，语速急促，肢体语言充满了压抑的愤怒。

麦克站在那里，仰着头，脸上的笑容消失了，取而代之的是一种复杂的表情——

有无奈，有倔强，还有一丝不易察觉的愤怒。

他也说了几句话，语速不快，却字字清晰，像是在陈述某种不容置疑的事实。

“这里太远了。”弗雷德里克压低声音说，银灰色的眼眸里闪过一丝遗憾，“完全听不清他们在说什么。这样会不会错过一些重要的线索？”

奥尔菲斯放下望远镜，转过头看向他。

“不会，弗雷德。”他说，声音很轻，却带着笃定，“主宅在昨晚就已经被塞满了录音设备。巴尔克、霍恩海姆和塞巴斯蒂安三个人总负责，从入户厅到餐厅，从走廊到客房，每一个可能被使用的角落都布置了至少两套独立的采集装置。不会出任何问题。”

他顿了顿，嘴角弯起一个淡淡的弧度：

“今天晚饭之前，我们就能拿到他们从凌晨到现在所有的公开录音。包括刚才这段对话，每一个字都会被清晰地记录下来。”

弗雷德里克看着他，眼里闪过复杂的情绪。

那里面有惊叹，有了然，也有一种近乎无奈的、被彻底折服后的妥协。

“不愧是七弦会会长啊。”他说，语气里带着一丝若有若无的调侃，“老谋深算。”

奥尔菲斯愣了一下。

那句话的语气，那微微上扬的尾音，那隐藏在字面下的、带着亲昵的调侃……

让他一瞬间恍惚回到了以前。

那时他们还没有这样亲密的关系，还没有这样并肩作战的默契，弗雷德里克偶尔会用这种带着刺的语气和他说话，像是试探，又像是某种自我保护的本能。

但此刻，那同样的语调，听在耳中，却不再有任何刺痛的意味。

只剩下一丝暖意。

很淡，很轻，却真实存在。

他看向弗雷德里克，栗色的眼眸里映着窗外的雪光和对方的身影。