第442章 你说，我听着（2 / 2）

“我不需要再走了。”她轻语，“路，本就是他们自己的。”

风拂过千灯坛，带起一阵灯影摇曳。

那些火焰不再吞噬，不再灼人，只是安静地燃烧，像无数双睁开的眼睛，温柔地注视着人间。

而高台之上，一席素衣的林晚昭独坐如画。

她不再倾听，却仿佛听见了整个世界的声音。

灯火如海，静候春祭最后一夜。第441章 春祭最后一夜

千灯坛的夜，静得能听见火苗舔舐灯芯的轻响。

春祭最后一夜，京都万人空巷，百姓如潮水般涌向千灯坛。

不是为神迹，不是为祈福，而是为了说一句话——给那个再不会回应的人。

灯火如海，层层叠叠铺展至天边，却无一人昏睡。

往日灯焰噬魂、焚心夺语的恐惧早已散去，取而代之的是一种奇异的安宁。

人们跪在灯前，手中紧攥着写满心事的信纸，有的字迹潦草，有的墨痕斑驳，那是泪水滴落的痕迹。

一位年轻妇人焚信时低声啜泣：“爹，我生了儿子，像你年轻时的模样……你说要抱孙子的，我没让你看上一眼……”话音未落，灯焰忽地一颤，竟化作一只金翅蝶，轻轻落在她发间，停了三息，才翩然飞起，融入夜空。

另一边，老书生烧去一封未寄出的家书，喃喃道：“兄长，当年科场舞弊案，是我告发你……可我没想到他们会杀你……我背了三十年的罪……”话音落地，灯火骤然明亮，一道光痕如笔锋划过夜幕，仿佛有人在虚空中写下“知我者，你亦难安”六字，旋即消散。

灯焰不再吞噬，不再索取，而是回应——以蝶、以星、以雨、以风中低语。

而高台之上，林晚昭独坐如画。

素衣无饰，发间仅一支白玉簪，她静静望着这人间百态，心口那十道金纹已温顺如眠，再无灼痛。

她听不见亡魂哀嚎，也不再被执念拖入记忆深渊。

她只是在，像一盏不燃的灯，却映照出千万盏灯火里的悲欢。

忽然——

耳中微响。

不是尖啸，不是哭求，不是执念纠缠。

是百魂低语，如风穿林，如雨落潭。

“谢谢你听。”

“我儿，我走了。”

“灯下那人，替我说了。”

“不必再替我痛了。”

她闭目，唇角微动，却未回应。

只是将膝上那枚铜铃轻轻提起，指尖拂过铃身刻痕——那是母亲临终前留给她的唯一信物，曾是召唤灯境的引器，如今却沉寂如石。

她将铃放回膝上，动作轻缓，像放下一段十七年的宿命。

子时将至。

最后一盏灯，在风中微微摇曳，火光渐弱，如将眠的眸。

林晚昭缓缓起身，素衣被夜风拂起，身影单薄却挺直如竹。

她望向京都万家灯火，灯火如星，连成一片人间银河。

那里有哭声，有笑声，有争吵，有低语，有无数未曾说出口的爱与悔。

她轻启唇，声音几不可闻，却似穿透了生死界限：

“娘，我现在懂了——”

风忽止，万灯同寂。

“我不是亡者的嘴，是生者的耳朵。”

话音落，最后一盏灯，熄了。

天地一瞬黑暗。

随即，不知何处起了一缕风，卷着柳絮如雪，飘过千灯坛，掠过屋檐，飞向城南旧巷。

远处一户人家，窗纸透光，孩童依偎祖母膝前，仰头笑说：“奶奶，我梦见爷爷了，他说你炒的豆角最好吃。”

祖母含笑落泪，伸手轻抚孙儿发顶。

而天际深处，一道金纹悄然浮现，如铃形烙印，悬于云梢，静静燃烧一瞬，终化虚无，仿佛从未存在。

夜归寂静。

林晚昭转身离去，素影融进月色，不留痕迹。

唯有那枚铜铃，静静躺在高台石阶上，表面忽有微光一闪——

井底深处，似有回音。